Há muita gente eu sei que não gosta de versos,
por quê... não sei... talvez... por que não
queira; daí uma asserção de críticos diversos:
morrerá no provir a poesia inteira...
Jorge de Lima
A soma dos versos da poesia vingam-se das estruturas
a mão que cansada escrevia com a cabeça em loucuras
demonstrava cintilar o afago nas presas de uma onça
o poeta como mergulhador tentando descobrir os segredos do fundo mar
usava seu resto de folego aventurando-se encontrar o tesouro em sílabas tônicas
em luta contra gladiadores, atirados as feras-jogado aos leões,
achados em aforismos
perturbados por mil pragas rogadas pelas regras
não se via abençoado
via-se um pecador
martirisava-se à chicotadas
catava letras como a mãe lhe ensinara a catar feijões-
o minimo cuidado para não deixar uma pedra que estourasse nos dentes
o poeta não deixava letras que furassem os olhos
grandiosa vontade de escrever até fazia-lhe inventar coisas-amor, cidades e dor
carregando sua espada cravou uma volta ao mundo
um grito em branco
um tiro no escuro
travando lutas colossais
via-se mediocre
assim continuava a enfurecer-se
pois o amor à poesia lhe brotava por entre os canais do coração
e sem tempo a encontrar se fazia de ampulheta rachada em meio ao deserto
para nunca parar de jorrar
por quê... não sei... talvez... por que não
queira; daí uma asserção de críticos diversos:
morrerá no provir a poesia inteira...
Jorge de Lima
A soma dos versos da poesia vingam-se das estruturas
a mão que cansada escrevia com a cabeça em loucuras
demonstrava cintilar o afago nas presas de uma onça
o poeta como mergulhador tentando descobrir os segredos do fundo mar
usava seu resto de folego aventurando-se encontrar o tesouro em sílabas tônicas
em luta contra gladiadores, atirados as feras-jogado aos leões,
achados em aforismos
perturbados por mil pragas rogadas pelas regras
não se via abençoado
via-se um pecador
martirisava-se à chicotadas
catava letras como a mãe lhe ensinara a catar feijões-
o minimo cuidado para não deixar uma pedra que estourasse nos dentes
o poeta não deixava letras que furassem os olhos
grandiosa vontade de escrever até fazia-lhe inventar coisas-amor, cidades e dor
carregando sua espada cravou uma volta ao mundo
um grito em branco
um tiro no escuro
travando lutas colossais
via-se mediocre
assim continuava a enfurecer-se
pois o amor à poesia lhe brotava por entre os canais do coração
e sem tempo a encontrar se fazia de ampulheta rachada em meio ao deserto
para nunca parar de jorrar
Bravo!
ResponderExcluir